Tja, ihr Lieben!
Ihr müsst nun ganz stark sein!
Die nächsten 3 Tage werdet ihr ohne mich auskommen müssen.

Denn ich werde mit meinem Mann ein wenig nach Oberbayern fahren und dort mit einem Trike rumgurken. Das haben wir letztes Jahr auch schon gemacht und es war sehr spaßig!

Diesmal werde ich nicht, so wie sonst bei Vakanz gehandhabt, Artikel auf Vorrat schreiben.
Nur meine Mondyoga-Seite wird mit Konserven bestückt sein, damit alle meine Leser weiterüben können.
Aber hier ist ganz bestimmt tote Hose!

Schickt mir bitte gutes Wetter und am Montag bin ich wieder da.

Foto: Spiegelung in einem Trikerhelm

Der Turm des Ulmer Münsters misst exakt 161,53 m und ist über 768 schweißtreibende Stufen bis in die schwindelerregendste Höhe zu erklimmen.

Man lernt beim Abstieg auch sehr viele neue Leute und das auch noch sehr nahe kennen, wenn ein Spaßvogel auf halber Turmhöhe die Schilder für die Treppen des Auf- und Abstieg vertauscht und dazu noch die Tür zu der Abstiegstreppe von unten verschließt.

Hausmeister dieses gotischen Sakralbaus möchte ich wirklich nicht sein!

Foto: Ulmer Münster, Turm und sehr hoch!

Es erfüllt mich beim Hören von Günter Grass’ Werk “Beim Häuten der Zwiebel” (also in der Hörbuchfassung) mit ein wenig Stolz, dass ich zu der Minderheit von Menschen meiner Generation gehöre, die Danzig (heute Gdansk) kennen und durch die von ihm beschrieben Altstadtgassen gelaufen sind.
Auch ist mir der Ort Gdingen nicht fremd und ich bin an der Westerplatte vorbeigefahren (Der damalige Bundespräsident Horst Köhler war damals auch gerade zur Kranzniederlegung für die Opfer des 2. Weltkriegs dort, aber er ist ja nun ebenfalls Geschichte.)

Ich habe mich jahrelang nicht an die Bücher von Grass herangetraut, weil ich der Meinung war, dass diese mir zu hoch, zu unverständlich seien.

Günter Grass würde es vielleicht so formulieren:
“Sie ersetzte ihre mangelnde Bildung mit den Erfahrungen, die sie auf ihren, nach eigenem Empfinden viel zu wenigen und zu oberflächlich gehaltenen Reisen machen konnte.”

Das Hörbuch spricht der Meister selber und es ist sehr spannend und schön erzählt.

Die Amazone hat es hier auf Lager: Beim Häuten der Zwiebel

Foto: Der Hafen von Danzig

Habt ihr letzte Woche den Film “Das wilde Leben”, die verfilmte Fachreportage über das Ex-Hippiegirl und Ex-Kommunardin Uschi Obermaier gesehen?

Ist euch da auch was aufgefallen?

Genau.
Damals in den 70ern ist die Uschi mit ihrem Kiez-Prinz Bockhorn nach Indien gefahren.
In einem Bus über den Landweg!

Solche Trips waren damals besonders unter den Söhnen und Töchtern große Mode. Man besorgte sich einen VW-Bus (“Bully”), malte ihn möglichst bunt an und stattete ihn mit den wichtigsten Dingen aus – was meistens bedeutete, eine besonders große Liegefläche einzubauen.

Mit einem solchen Gerät begab man sich über Griechenland, Türkei, Iran, Afghanistan und Pakistan nach Indien.

Weniger Begüterte bezwangen den Landweg per Anhalter, auch das war möglich. Hauptsache, man kam irgendwann in Indien an, denn dort war der Dope billig und überhaupt alles größer, schöner, weiter.
Das Gefühl von Freiheit und Abenteuer wartete auf einen in den fernen Steppen, wo einem mit viel Glück nichts Schlimmeres passieren konnte, als ein gerissener Keilriemen.

Und natürlich haben einige Reisende (egal, auf welche Weise sie sich nun auf den Weg begeben hatten) diesen Ausflug nicht ohne größeren Schaden an Leib und Seele überstanden.
Dennoch haben hier wahrscheinlich die meisten ihr persönliches Märchen von Tausendundeiner Nacht erlebt.

Heutzutage sind diese Wege so gut wie verschlossen. Natürlich gibt es immer wieder einige waghalsige Globetrotter, die auf diesem Landweg nach Indien ziehen.
Aber die politische und soziale Lage in den Transferländern ist schwierig.
Kriegsähnlich.

Diese Freiheit können wir uns nicht mehr nehmen.

Foto: Gefährlicher Zaun in Polen

In Dublin ist es entweder a) kurz vor dem Regen oder b) kurz nach dem Regen oder c) beides zusammen.

Irland wird ja gerne auch mal als die “Grüne Insel” bezeichnet und Nicht-Eingeweihte glauben, dies wäre ein Hinweis auf die Vegetation.
Es könnte aber auch mit Grünspan zusammen hängen.

Dennoch ein schöner Ausflug und viel zu kurz!

Foto: Die armen Auswanderer und ich

So wie es aussieht, hat Island keine Asche mehr (haha, Island-Asche-Witz aus dem Internet) und der Flugbetrieb wurde in Europa wieder aufgenommen.

Das bedeutet, dass wir am Samstag nun doch nach Dublin fliegen können.

Es ist ja schon ein bisschen abartig: In Deutschland werden Schnittblumen und Edelfische knapp, weil die ganzen Cargomaschinen auch nicht mehr geflogen sind.
Und in einer solchen verzweifelten Situation fällt uns nichts Besseres ein, als ein Wochenende in der irischen Metropole (schließen sich diese beiden Wörter nicht irgendwie aus?) zu begehen.

Aber wenn es schon sein muss, opfere ich mich immer wieder gerne zu einem kleinen oder großen Ausflug

Foto: Flugzeug auf dem Frankfurter Flughafen, mit dem wir tatsächlich mal nach Ibiza geflogen sind

Wenn ich so in den Himmel starre, sehe ich nur blau.
Kein Wölkchen.
Auch kein Aschewölkchen.

Es ist schwer zu glauben, dass ein Vulkan auf Island mit einem unausprechlichen Namen wie Ayatollaskjöllda den Luftverkehr dermaßen durcheinander bringt, dass unser Ausflug nach Dublin am nächsten Wochenende in Gefahr gerät.

Dennoch sehe ich dem ganzen Zauber gelassen entgegen.

Denn Erstens habe ich immer noch Backe (siehe HIER) und bin dadurch nicht wirklich reisefähig, geschweige denn vorzeigbar.

Und Zweitens kann man es nicht ändern. Es hat nämlich keinen Sinn sich über Dinge aufzuregen, die man nicht ändern kann.

Trotzdem könnte dieser Ejakulationshilda mal für ein paar Tage mit der Sauerei aufhören und den Luftraum über Europa frei geben.

Foto: Kein rauchender Eyjafjallajökull, dafür der Tejde auf Teneriffa

Wenn es euch an Weihnachten zu langweilig und zu kalt ist, könnt ihr euch gerne meine Teneriffa-Fotos auf Flickr anschauen!

Guanchengöttin Tara

Seitdem ich im letzten Jahr auf Lanzarote Urlaub gemacht habe, bin ich sehr an dem geheimnisvollen Volk der Guanchen interessiert. Diese Ureinwohner der Kanarischen Inseln lebten in jungsteinzeitlicher Eintracht in Höhlen und machten den spanischen Eroberern das Leben schwer.

Nun habe ich gelesen, dass es den Guanchenfrauen gestattet war, bis zu 3 Ehemänner gleichzeitig zu haben.
Grund für diese Vielmännerei war ein durch Piratenüberfälle hervorgerufener Männerüberschuss.
Wenn man den Quellen glauben darf, lebten diese Ehemänner in friedlicher Koexistenz und wechselten sich im monatlichen Rhytmus ab, um sich dem häuslichen Geschehen wie jagen, Tiere und Kinder hüten zu widmen.

Ich stelle mir das ganz amüsant vor:

Im Januar kommt der Sepp und lästert über den schiefen Tannenbaum.
Im Februar kommt der Karlheinz und bringt Wildbret für ein halbes Jahr mit.
Im März kommt der Xaver, dem vom Wild immer schlecht wird.

Meine Kinder haben entweder blaue Augen (Sepp), sind gut im Rechnen (Karlheinz) oder haben dichte schwarze Locken (Xaver).
Von wem das kleine Fritzchen wohl die feuerroten Haare geerbt hat?

Im realen Leben habe ich tatsächlich ein Haus mit 3 Männer und sehe manche von denen nicht besonders oft.

Allerdings wechseln sie ihre Besuche auch nicht ab, sondern fallen in Scharen ein und plündern den Kühlschrank.

Und frisch erlegtes Wild hat noch keiner von denen mitgebracht.

Gottseidank.

Der Krater

Am Sonntag vor einer Woche war ich auf dem Teide.

Der Teide ist mit 3718 Metern nicht nur der höchste Berg Teneriffas und Spaniens, sondern auch der dritthöchste Inselvulkan der Erde. Zum Vergleich: die Zugspitze kann nur läppische 2962 Meter aufweisen und ist zudem kein Vulkan; allerdings verfügt auch der Teide seit seinem letzten Ausbruch im Jahr 1798 über keine nennswerte Ausbruchsaktivität.

Wenn man den Teide besteigen will, kann man mit einer Seilbahn (das Schild von einer Firma für Seilbahntechnik aus der Schweiz gab mir Vertrauen) von  2.356  auf 3.555 Meter fahren.  Für die restlichen 163 Meter benötigt man Bergschuhe und eine Erlaubnis. Letztere hat man sich ein paar Tage vorher mit Hilfe der Frau Becker (Navigation) bei einer netten jungen Frau im Büro des Nationalparks Teide in der Hauptstadt Santa Cruz geholt. Dieses Papier muss man dringend mitnehmen und den dortigen Mitarbeitern des Alpenvereins (oder wie immer dies auf spanisch heißt) abgeben. Die sitzen gekleidet in der Nationaltracht bestehend aus einer knallroten Jack-Wolfskin-Survivaljacke und Sonnenbrille am Beginn des Aufstiegs herum und sagen einem, dass man genau 1 Stunde und 30 Minuten für Auf- und Abstieg, inklusive Rast auf dem Gipfel (Krater bitte nicht betreten) hätte.

In meiner Sturm- und Drangzeit habe ich etliche Zeit auf den Bergen des Bayerischen Inntals verbracht. Ich bin vielleicht nicht der beste Bergwanderer, schon gar kein Kletterer, meine Erfahrung liegt auch schon etliche Jahre zurück. Aber ich mag dieses Glücksgefühl, wenn man der ganzen blöden Plackerei endlich oben auf einem Gipfel steht.
Dort ist die Luft klarer und kühler.
Auf 3.700 Metern ist sie oft gar nicht richtig vorhanden. Deswegen braucht man für diese lächerlichen 163 Meter ziemlich lange. Denn man muss mit Schwindel, Kopfweh, Übelkeit fertigwerden. Auf der windigen Höh’ überfällt einem dann eine gewisse Euphorie, weil man das alles geschafft hat. Vielleicht waren das aber auch die Schwefeldämpfe, die dort oben aus dem Krater wehen – wer weiß?
Im übrigen gibt es auf dem Pico del Teide kein Gipfelkreuz, kein Edelweiß und keine Jausenstation.

Dennoch lohnt sich der Weg in die Emilio Calzadilla Nummero 5 (4. Etage), um sich dort die (kostenlose) Erlaubnis zu holen.

Schönen Gruß an die nette Signora!